C’est un art de la complexité, car c’est la façon dont les éléments entrent en relation les uns avec les autres qui crée l’émergence, fait naître quelque chose de nouveau, quelque chose qui ne se réduit pas à la somme de ses éléments. Dans un collage, la relation des éléments entre eux est au moins aussi importante que les éléments eux-mêmes.

Je vous présente ici une sélection de mes collages, dont certains dialoguent avec des textes poétiques (hybridation sur hybridation !). Le thème est celui des relations femmes-hommes-nature, si présent dans mes créations de ces dernières années.

« Si ce sont les plumes qui font le plumage, ce n’est pas la colle qui fait le collage » – Max Ernst

ÉCHELLE DE CRU(E)

MES FRAGMENTS ENTERRÉS

Au cimetière des pestiférés
Tu as enterré
Tous les fragments de moi
Écailles de queue de poisson
D’une Mélusine dragon
Râclées
Au fil de ta lame émoussée

Au cimetière des pestiférés
Tu as enterré
Tous les fragments de moi
La ligne de branche de mon bord de joue
Que tu caressais autrefois
Brisée de tes mains froides
Effritée petit bois

Au cimetière des pestiférés
Tu as enterré
Tous les fragments de moi
Mes cheveux paresseux
Sinueux pas coiffés
Encensés de tes mots
Soudain tirés, coupés, liés
De ton dédain déni

Tu as enterré
Tous ces fragments de moi
Volés par le trou des serrures
Où tu m’as regardée
Porte fermée
Mise à l’écart
Tu t’es caché
Volant l’image
À la volée
Tu m’as volée
Par bribes de choix
Morceaux de moi
Le bout de rouge
Sur mes lèvres
La lueur
Dans l’eau de mes pupilles
Un ébouriffement
Que tu trouvais charmant

Au cimetière des pestiférés
Tu as enterré
Tous ces fragments de moi
Ne reste que solide
En bloc
Immuable
Héritée de ma mère
Et de sa mère
Et de mes sœurs
Cette malédiction
Vous pardonner
Forcées
Vous pardonner
Sans jamais l’être
De nos ondulations
De nos frétillements
De voiles
Que vous prenez sans tenir promesse
Dont vous usez pour nourrir ambition
Dispositifs
Opératifs
Et lignes de productions
Nous brisant
De la malédiction
Du pardon
Et de la mort
De l’âme affolée qui jamais plus paisible
Ne dort

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RIEN D’AUTRE À FAIRE

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Et en lecture là :

Et d’autres à venir…

Elise Levinson – ibrida folia

« L’instant est cet ambigu où le temps et l’éternité sont en contact. »

Søren Kierkegaard

Elise Levinson – ibrida folia

OPÉRER LA RENCONTRE ENTRE ÉCRITURE ET DESSIN / PEINTURE

Il est encore une fois question d’hybridation : au-delà de la rencontre entre la ligne et l’aplat, le noir et blanc et la couleur, comment, sur un même support, créer l’harmonie entre le texte et l’illustration ? Comment les mots, dans leurs sens et leur visuel, soutiennent-il l’image sans figer les évocations qu’elle provoque ? À l’inverse, comment l’image sublime-t-elle le texte sans l’écraser ? J’expérimente…

CONTAGIONS DE SURFACES
18*26cm – encre de Chine, aquarelle et impression numérique sur papier

ILLUSTRATIONS POUR « BABEL », LE ROMAN DE CORDE TENDRE
10,5*15cm – encre de Chine, encres aquarelles et impressions dactylographiées sur papier

LA PAGE 49
18*26cm – encre de Chine, aquarelle et impression numérique sur papier

COMME UNE HÉSITATION
21*29,7 cm – encre de Chine, encres aquarelles et crayons de couleurs sur papier

Ce tableau, accompagné de son texte imprimé sur tissu, seront présentés du 3 octobre au 3 novembre 2025 dans l’exposition collective « Entrée en écritureS » – Médiathèque de Paron – Un projet mis en œuvre par Corinne Mazuir & Caroline Candotti-Bailly

« À nouveau me voilà coincée, ici. Dans l’espace étroit que forme l’hésitation. Je le connais bien, cet endroit comme un point au bout d’une phrase. Tache d’encre noire sur feuille de papier, si je m’accroupis elle fait chape et me fige. Ça cogne dans ma trogne et me force à l’arrêt. Les doigts tremblants et la main retenue, l’encre dégouline sur moi et m’enveloppe comme un goudron visqueux, me paralyse de ses « Tu ne dois pas ! » Le silence d’une honte à venir m’englue et m’impose, encore, les non-dits. « Cela ne se dit pas. Cela ne s’écrit pas ». Tache d’encre noire sur feuille de papier, si je me redresse elle fait trou sous mes pieds dans lequel j’ai l’envie furieuse de sauter, gamine de dessin animé, Alice dans le trou du terrier. J’y tombe légère dans un silence ouaté qui accueille les mots. Les admet. Ceux d’un amour trop fort qu’il en est maladroit, mais au pays des merveilles cela ne se voit pas. Rien n’y est trop fou qui ne puisse être dit. « Je t’aime à m’ouvrir ». Le papier tranche la peau, parfois, mais pour la gorge ça ne suffirait pas. Un coupe-papier, est-ce assez aiguisé ? Un couteau de découpe ça irait, percer le creux du cou, ce serait si rapide, fugace, que c’en est perturbant, lame enfoncée d’un geste vif le sang s’écoule, je me répands, me dissous en pigments, grenat, gouttelettes qui roulent sur le papier, rien ne peut les rattraper, absorbées par les fibres assoiffées. Est-ce que ça fait du bien ? La fusion avec le grain papetier ? L’absorption. Est-ce que ça agrandit l’espace du point ? Quelque chose me retient. La ligne d’où je viens. Lignée de suicidé.e.s, il ne faut pas recommencer. Il faut défaire la boucle, la déplier et étendre la ligne à nouveau, faire circuler. Il y a l’enfant qui me retient. Le vide dans son ventre que je ne veux pas creuser. Coincée dans l’espace étroit que forme l’hésitation, j’aimerais y arriver, à poser la pointe de ma plume et la faire glisser au-dehors, lui faire tracer une issue, une ligne de fuite qui s’enroulerait en spirales concentriques, centrifuges, ligne imparfaite, louvoyante, invitant à jouer à l’élastique, passer dessous, sauter dessus, l’enrouler aux chevilles aux poignets, et laisser l’encre noire comme le sang déposer les mots autorisés, et les silences, aussi. Les relier. Apprivoiser les lignes nocturnes et le blanc de papier. J’y pose un pied. Puis deux. Attends. Écoute. Mon cœur y bat encore. » ibrida folia

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L’ARBRE ET LA BALEINE
21*29,7 cm – encre de Chine, crayons de couleurs et impression jet d’encre sur papier

La
Baleine
Suffoque et
Se noie en embouchure
De joie, les eaux jaunes et jolies
Comme une trahison. Et moi je plonge
Vers les astres pour lui parler du bout des
Branches. Laisse-moi t’enlacer… Mais
L’interdit, et l’autre aussi, le grand
Autorisateur s’écrie : Il faut
Vouloir cesser !
Quand ça ?
Demaintenant.
C’en est fini de repartir.
Allonge-toi, baleine, dans cette
Cage immense, si minuscule que tout
Y est possible. Alors on arrive nulle part,
Enfin. Autour se cueillent les plus lourds
Rochers et se repiquent les pissenlits
De leurs pics exquis. Attendant
Hâtons-nous, de retenir
Les caresses en
Nos creux
Débordés.
Entends-tu
Mes racines courir
Immobiles ? Un jour de
Nuit nous pousserons les gonds,
Fermerons grand le robinet qui coule
À remonte-courant et viserons la courbe.
Tu hésites, je le vois, sûre de toi et de ton
Évidence car tu connais l’issue fuyante.
Tu le sais, ça viendra ! Tu le sais, tu
N’y crois pas. Un jour de nuit tu
Nageras, libre comme
Une ligne,

                            en canopée                   moi. 

                                                        de

ibrida folia

SI L’UNE DE CES ŒUVRES ORIGINALES VOUS INTÉRESSE,
N’HÉSITEZ PAS À ME CONTACTER :
ibridafolia[at]gmail.com
Je vous indiquerai les tarifs et les modalités d’envoi

Mais comment garder l’équilibre entre le portrait et l’abstrait sans la transparence du calque ? Comment garder une vivacité de couleurs et des effets de transparence sans la gamme des tubes d’acrylique ? Comment remplacer mon stylo noir jetable préféré, lui aussi à l’acrylique ? Après de nombreuses expérimentations, des recherches approfondies sur les médiums, leur composition, leur fabrication et leur provenance, j’arrive à cette collection « Lever l’Encre », pour laquelle je travaille sur papier avec de l’encre de Chine (à la plume réutilisable, finis les stylos jetables), des encres aquarelles à l’eau, des crayons de couleurs et des craies à la cire.

Ces tableaux qui entrent en dialogue avec le texte, proposent de prendre le large vers la complexité des relations entre vivants humains et non-humains. Il y est donc question de vent, d’arbres, de lacs, des éléments, des animaux, des milieux…. En hybridant le figuratif et l’abstrait, le trait et l’aplat, la ligne et la forme, le noir et blanc et la couleur, ils invitent à explorer ce qui se trouve au-delà de la dualité nature-culture.

– ibrida folia, 18*26cm

IL FAUT RECOUDRE

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Et en lecture là :

« Au commencement était le verbe ». Fier. Tu écoutes. Tu sais que c’est faux. Au commencement est le cratère. Un bout de vie en moins. Trou creusé d’avoir forcé. Le cœur. Le corps. Un bout de vie en moins. Une blessure. Une usure. Un arraché. Par quelqu’un, ou juste le destin, la corde au cou de poing, coup du sors ! Du sort. Il faut recoudre. La peau est un habit que l’on ne peut ne pas porter. Il n’y a pas d’échappatoire à cette saloperie de peau, il faut recoudre mais tu crains que cela ne se voit. Cela se saura… Il faut recoudre. Ou du trou jaillira une envie de mourir comme remonte la phréatique nappe en filet de rivière. Sous l’effet des pressions. Les eaux pressions te gorgeront le crâne, la gorge, inonderont jusqu’à tes os, poreux, à te noyer. Laisse couler les larmes, nettoyer la plaie et recoudre. D’un bord à l’autre du trou, d’abord, tendre un fil. Ça se verra. Il n’y a pas de honte à ça. Crois-moi. Tu fais oui de la tête. Il faut recoudre mais tu n’as pas de fil. Fil de soie, de soi, de soin. Je suis là et je te tends ma bouche. L’entrouvre. Il s’en échappe un signe et puis un mot léger comme un oiseau. Non pas un cygne il est trop sûr, mais un fou. Juste un, déjà. À vol d’oiseau il file jusqu’à ta face, trace un filin fragile. Double-le. Pas trop vite. Tu dis quoi ? Tu dis rien. Pas encore. Je t’écoute et ton corps n’est pas loin. Ta lèvre retient mais ton buste s’avance. Ta main. Un son, juste un son et voilà l’espace crevasse qui en est plein. Le fou de bassan rejoint meute et bientôt ils sont mille. Un champ de signes, bien vivants. Nuée d’oiseaux sauvages. Ça pialle et crie et bat des ailes. Ils piquent ta peau falaise de leurs becs aguerris, y plantent les mots, font du fil un filet, renforcent, toilent, tant et si bien que ça permet la traversée des voix. Plus interdites, désormais, plus muettes. Autorisées. Et les oiseaux s’ébattent au-dessus de ta peau réparée en tissu coloré. Tu pourrais même danser.

ibrida folia

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J’ai écrit ce texte pour l’association des Compagnons des Arts Psychanalytiques. Il a donné lieu à des échanges poétiques, à découvrir ICI.

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ET LA MER

– ibrida folia, 18*26cm

ELLE

Elle se tient droite, haut de falaise, et l’eau monte en elle d’un coup, du nombril aux paupières. Cela faisait si ​longtemps qu’elle n’avait pas vu la mer. Ça fait mystère, un truc pareil, qui bouscule et apaise en même temps. Elle se ​laisse déborder, des larmes glissent jusqu’à ses pieds, laisse passer, se tourne et emprunte le sentier. Descend. ​Barbelés. Contourne les flaques de la fin de journée, pas japonais de sable inondés. Son regard passe de l’horizon qui ​se fait flou désormais, aux lumières de la ville de l’autre côté. Pupilles scintillent. Elle arrive à la plage, se déshabille, ​avance jusqu’à l’eau et s’y plonge, glaciale, se fige, elle se laisser couler, touche les roches du fond, rochers cachés, ​murènes interstitielles se terrent dans les trous fissurés. Elle tape du pied et remonte, respire, l’air de ses poumons et ​les embruns de son visage fuient par le vent vers le Havre et son orage lointain. Flashs à travers les nuages, bas, ​chargés de gouttelettes épaisses et infinies qui étouffent le tonnerre et dilatent les éclairs. Les boules de lueur ​projettent leurs ondes vitesse vers celles qui flottent à la surface de l’eau, un cargo puis un autre, encore, ça fait ​chenal en pointillés allumés jusqu’aux points rouges brûlants de l’autre côté, les éoliennes offshore, une, deux, trente ​elle ne peut les compter, lumières clignotantes persévérantes jusqu’à la côte, sautent à pieds joints sur celles de la ​ville qui envahissent le ciel, bondissent en un halo violent, pas assez pour éteindre les astres. Les étoiles au-dessus de ​sa tête, elle s’allonge à la surface de l’eau, sourit aux ribambelles qui la voient de là-haut. Lui clignent d’un œil un ​secret d’univers. À ses pieds, la falaise à l’envers.

TU

Le temps est long, ici. Et le vin est bon. La marée monte et le bruit des vagues avec elle. Tu t’allonges sur le sable, ​avec moi ? Sous les étoiles. Les étoiles, on ne les voit pas, mais on peut faire comme si. Ton bateau a tangué, chérie, ​tes démons l’ont malmené. Mais il ne coulera pas. Tu es plus forte que tu ne le crois. Mets ta main dans la mienne, si ​ça aide, et pardonne-moi d’être arrivé si tard. Tu dis n’importe quoi, le timing est parfait. Allonge-toi, je t’en prie, ​allonge-toi, et écoute-la. Qui ça ? La nana, là-bas, perchée sur ses talons au milieu des galets, alors que le jour fait ​sa malle pour danser loin des étoiles ? La mer ! Écoute la mer, bêta ! Tu ris, et les éclats de ton rire c’est une pure folie. Tu t’en fous, de la mer, là, tu ne vois que ces jambes interminables ​qui se terminent quand même, sur trente centimètres de jupe… Ça plaît aux hommes, ça, hein ? Ça fait tourner ​leurs têtes. Et tu es ivre. Un peu, pas trop. Tu voudrais oublier, n’est-ce pas ? Tu demandes l’impossible, chérie, tu le ​sais. Tais-toi, je ne veux plus jamais entendre que c’est impossible. Tu la vois, la mer, se noyer dans le ciel, la tête à ​l’envers ? Elle oublie tout, elle, chaque jour. Mais tu n’es pas la mer. Jette un caillou et bois un coup. Ressers-moi ​donc du vin, j’aime tes mots qui me recadrent et caressent les miens, je te l’ai déjà dit ? Non mais je l’ai entendu. Tes ​pensées sont si denses qu’on pourrait les toucher. Tes mots et ta langue, ils applaudissent mes failles pour mieux ​les combler. C’est que j’aimerais te plaire, un jour. Mais tu me plais déjà. Je devrais peut-être raccourcir ma jupe… ​Mais tu me plais déjà, j’ai dit. Cesse de dire des bêtises. Ça y est, je la vois. Quoi ? La mer. Tu n’aimerais pas voir mes ​jambes ? Bien sûr que j’aimerais voir tes jambes, mais on n’a pas pris les maillots. . Et alors, tu vois quoi ? Je vois un ​morceau d’infini. C’est joli. Je voudrais me baigner. Plonger, plonger, noyer la mer et mes pensées. Tu bois déjà la ​tasse, chérie. J’en ai jamais assez. Je voudrais boire la tasse à l’infini et devenir la mer. À défaut, fabrique-moi des ​mots, s’il te plaît. Juste ce qu’il faut pour me bercer, le ventre réchauffé. Tu m’en demandes trop, je ne suis pas ​poète. Bien sûr que si. Alors, ça vient, ces mots ? Lève-toi, chérie, et tournoie devant moi. Quand tes doigts ​toucheront les étoiles, je danserai avec toi.

JE

Il n’y a rien à réussir, je le sais. Seulement à vivre ce qui est là. Les envolées, les ça-ne-va-pas. Le vent. L’orage. Ses bras. ​Même les falaises s’écroulent, parfois. On ne leur en veut pas. Me laisser glisser dans ses bras, j’aimerais ça, recevoir cette ​tendresse-là. Fondre dans ce gris, ardoise falaise, craie caillou, rosé, bleuté, ça se mélange et pourtant je distingue le sable ​de l’écume et la roche du sentier. À mes pieds, le fleuve s’y jette, lui. Sans réfléchir. Je rêve de son suave qui m’enlace et le ​café me semble froid.

Il n’y a rien à réussir. Seulement à recevoir. Du plus haut point de la plage, des jeunes jettent dans l’écume des galets qui ​ont, déjà, tant connu la puissance des vagues. Charriés, malmenés, hurlant de leur roulement. Leurs gestes vifs, presque ​agressifs, lancent dans l’air l’énergie de l’envie. Du désir de vie. Un frisson naît puis couve bien au chaud dans les creux de ​mes tripes, et tout au fond, la vibration du raclement d’une pierre contre une autre, au milieu d’autres, milliers de bouts de ​roches un jour séparés, qui se retrouvent et se confrontent, tapis de points de contact sous mes pieds et en moi, ​frottements imposés, c’est doux et c’est rugueux. De loin, mélanges en fusion, de près rencontres à l’improviste, choc au ​semblable pourtant si différent, unique, qui touche la surface, me rejoint, visite mes recoins, et puis repart au loin.

Il n’y a rien à réussir, seulement à accueillir. Voilà que le soir tombe. Les gris perdus désormais dans les noirs, tout est plus ​contrasté. Lumières des réverbères sur le relief du ressac forment peau mouvante de reptile préhistorique. Immense et ​sombre. Affleure dans la pénombre, menace. Ses écailles, brillance à la surface, agitent mon striatum, excitent mon ​système limbique. Je panique. C’est terrible et si beau que je voudrais m’y jeter. Sauter là et périr car l’appel est trop fort, de ​la mer d’où je viens et où je m’en irai après avoir vécu. Tout vécu. Tout reçu. La violence, la vie, l’extase et lui. Ce n’est pas ​pour ici. Aujourd’hui je ne plongerai pas. Il n’y a rien à réussir, seulement, un peu encore, à être là.

ILS

Sur la mer, goéland. Il attend le moment, juste, pour s’envoler. Capte le sens du vent, plisse les yeux un instant. Il n’y a pas à ​s’affoler. L’oiseau et la bise se caressent et se mêlent depuis si longtemps. Ils se connaissent, présents, portants, discrets ​l’un pour l’autre pourtant. Plumes luisantes, glissantes que plus rien n’atteint. Corps légers, dociles à soulever et à virevolter. ​Leurs couleurs même se mêlent et se répondent, contours disparaissent, ne restent, que les chairs qui s’emmêlent et se ​traversent. Particules d’embruns dans les ailes, dans les os, car le vent les pourfend. Pointe douce arrondie de la plume qui ​tombe et transperce la brume, et trace froissée dans l’air un signe poli, un poème, un je t’aime retenu, se pose sur le rivage il ​n’y a pas à insister.

Dans les terres, le merle. Sur le troène derrière la maison, il répond à l’humain qui se tient, debout, là. Humain siffle et oiseau ​parle. Il y a dans l’air la collision de leurs sons et des grains de poussière tombés de l’atmosphère. Des pollens. Des haleines. ​Une délicatesse à sentir, dans l’instant sautillant, la force de leur légèreté. Une tristesse à penser qu’un jour, ils viendront à ​manquer. Et voilà que pour chasser la peine, un mouvement s’invite, venu de la côte ou d’on ne sait où, d’une cellule d’un ​battement de cœur, et d’un coup les corps dansent, lancinants, s’arrêtent avec le temps et reprennent, micro-​balancements qui contiennent le passé, le présent, l’eau d’antan et l’air des champs, tout à côté, épaissis de millions de ​patientes années. Le merle ploie la branche et cache son plumage derrière les feuilles épaisses et vertes, si intenses qu’elles ​en sont presque noires. Humain se tait. Comprime en l’instant le big bang et cette mélodie fugace qui persiste en son crâne, ​il s’interroge sur la prochaine étape. La prochaine fois. L’autre fois. Il faudra préciser. Plus tard. Pour l’heure ne reste qu’à ​poser le prochain pied.

ibrida folia

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– ibrida folia, 24*32cm

ÉCOLOGIE ET LIBERTÉ

Un texte largement imparfait, que je chéris néanmoins car il marque un temps fort de ma quête littéraire, le début de l’hybridation entre récit et poésie…

Introduction. Ligne de départ. Je prends mon élan : j’aimerais écrire sur la liberté. Mais sans tourner en rond autour de banalités. Tourniquet de l’esprit. Lieux communs dans lieux publics. Le tourniquet tourne trop vite. J’en ai mal au cœur, je descends, titube, circonvolutions. Le chemin serpente, et de la révolution il me faut passer à autre chose, prendre la tangente. Tourner la page.

Car, voyez-vous, je suis arrivée à la liberté par le haut. Par le ciel. De trop haut. Le grand idéal. Boum. La chute n’en fut que plus belle. Mais je n’abandonne pas. Je remonte la pente comme une enfant le toboggan. Je suis mon ambition comme ma bonne étoile. « On ne prend pas le toboggan à l’envers ! » crie la maîtresse. Mon regard se renverse. Et pourquoi pas ? Bien sûr que si. Si les toboggans n’existaient pas pour être remontés à l’envers, les toboggans n’existeraient pas. Liberté, poil à gratter.

Si ce n’est pas une révolution, ce sera au moins un changement de cap, pleins gaz sur la ligne courbe ! Je reprends le fil, fil tors, fil rebelle, il n’en fait qu’à sa tête dans les nuages. Il s’élève, mais pas trop haut, chat échaudé se garde un fil à la patte. Il flotte entre deux eaux, mollement, il retombe, et moi avec lui, je chute lentement, sans un bruit, je chute, chut ! jusqu’à l’amas moelleux des bulles entassées là, chaudement, dans le coin d’une page. Je pourrais rester là, oublier pour toujours mes rêves de liberté, me laisser fondre et pelotonner dans ce petit coin douillet, mais au sommet de la plus haute des bulles, il y a la panthère noire qui me regarde. Et elle attend.

Écrire la liberté, peindre la liberté, oser la liberté, c’est comme chercher la lumière au milieu d’une épaisse forêt de sapins. C’est rugueux. Ça pique. Il faut grimper, regarder au-delà de ce que l’on voit trop. Avancer lentement, point par point seulement. Le lourd nappage du conformisme dégouline et m’ensevelit parfois. C’est sucré, rond, comme une évidence. Mais le confort m’use, il est écœurant et je remonte, sors la tête du sirupeux, encore ensuquée. Qu’il est loin, merde ! le point de l’infini !

J’avance malgré tout, les carrefours s’enchaînent et je change de direction, j’avance, mais reviens au même point. Je vois l’autre chemin mais je ne l’atteins pas. Est-il si différent de celui-là ? Verte forêt et forêt verte. Verts sapins et sapins verts. La boucle se boucle et se referme sur moi, encore une fois. Revoilà les bulles joyeuses et savonneuses, gluantes et poisseuses.

« Savoir, c’est être libre », dit la maîtresse. Moi je voudrais avoir le choix. Savoir, ne pas savoir, goûter parfois à l’insouciance de l’ignorance. Sauter à pieds joints sur le trampoline de la vie, sans savoir de quoi demain sera fait. Oser les chemins de traverse, prendre l’échangeur pour mieux quitter la large route, la nationale, la départementale, s’arrêter en rase campagne.

Ici, on voit les étoiles. On danse en spirale. Le vent chasse les nuages et quand on tourne en rond le rond devient ellipse, tes lips, sur tes lèvres des mots, en dehors de ta bouche des mots, dans la pièce des mots, dans l’espace des mots, petits puis gros, immenses et bientôt partout, énormes et explosifs, ils griffent, chahutent et remettent les pendules à l’heure et l’heure à la bonne.

Parce qu’il y en a marre, et que les étoiles jetées six pieds sous terre il faut les déterrer et les raccrocher aux nuages, là-haut au-dessus, bien au-dessus de la cime des sapins. Et tant pis pour les écorchures, la boule au ventre et les nœuds au cerveau, la panthère noire les croquera, les mâchera et les recrachera en une bouillie ruisselant jusque dans le sol, et avec un peu de lumière et quelques gouttes de pluie et la patience infinie de la vie, il en poussera des champignons qui relieront les êtres et les possibles, et de nouveaux sapins qui, encore et encore, pointeront dans la bonne direction. Du sol au plafond.

Conclusion. Nouvelle ligne de départ. Tiens bon, suis le champignon, la bulle s’élève. Tiens le bon bout, celui des rêves, des rêves fous. Tiens la corde, poursuis ta route sans craindre les détours. La liberté est là. Juste ici autant que loin là-bas.

ibrida folia

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FACE AU VENT

J’imprécise le trait, car le vent me trouble, d’abord. Il m’éneeerve, réveille la colère de la lutte. Je pousse. Il repousse, il me fouette. Je jure. Résiste. L’injustice. Si forte. Si toujours. Il me nargue, me la rappelle, me la met sous le nez comme les feuilles qu’il charrie. Petits tas de souffrance… Je sais, bien sûr, qu’elle ne vient pas de lui, l’injustice. Alors je jette, l’éponge. Tombent mes épaules. Lasses. J’embrasse, la sensation, le vent, le temps, apprivoise le temps, qui passe. De lutter, cesser, d’attendre, cesser, d’exiger, cesser. Contre mon front, il se fait moins violent, le vent. Toujours ferme, pourtant. Présent. Mais je ne grogne plus, ne parle plus, même, il est le plus fort, de toute façon. J’écoute. Les messages des arbres et des insectes, qu’il transporte. La terre, qu’il féconde des akènes et des pollens, des noix que le corbeau saisit et envole dans l’arbre, boucle une boucle, il jette la noix, la noix au sol, à terre, si bien qu’à la fin elle se brise, enfin, et la bise revient, et ma bouche muette écoute, et mon oreille voit le ballet des corbeaux et le sifflement du vent devenu serpent. Transmutation. Mes cheveux se mordent la queue. Je ressens sur ma peau, sur mes joues, sur mes yeux demi-clos la glisse épaisse et invisible. Le vent fait parler en moi une nouvelle voix, moi qui me croyais de la terre, serais-je aussi de l’air ? Le vent parle et ses paroles arrivent à mon oreille et j’écoute parce qu’il sait, lui, ce que c’est que de faire le tour de la terre. Il sait, lui, ce que c’est que d’être à part. Là et invisible. Il a tant à m’apprendre. La puissance discrète. Puissance de. La force. Millénaire, persévérante. Ne lâche rien. Les serpents, les couleuvres, tu peux bien les avaler, ton heure viendra. Pas. À. Pas. À force de cumuler les couches de transparence, on finit par prendre de l’épaisseur.

ibrida folia

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– ibrida folia, 24*32cm

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– ibrida folia, rocheuse, 21*29,7cm

CE QUI N’EN VEUT PLUS, D’ÊTRE CONTENU

22 ans, « et toute la vie devant toi », lui dit-il. Cette vie comme un fleuve qui pourrait tout charrier. Mais les rivières coulent par le milieu, se dit-elle, et dans son milieu il y a ce barrage. Des mots interdits, repris avant d’atteindre la langue, gouttes qui ruissellent discrètes au carreau de la fenêtre et s’arrêtent avant d’arriver jusqu’en bas. En bas, il y a la Meurthe, contenue à grands renforts de canaux. Pour le grain qui enveloppe en lui-même l’amidon de sa propre justification. Il faut bien déplacer le blé. Il faut bien manger, quitte à enserrer l’eau dans des mâchoires d’acier. Elle déteste cette façon qu’il a de la bloquer en tenant son poignet. « Calme. Toi. » Longtemps, elle a cru que c’était pour son bien, transformant la gêne résiduelle en cette capacité à sentir son cœur battre dans sa veine à ce moment précis, à cet endroit précis. Le sang coule-t-il aussi par le milieu ? Visqueux. Brunâtre, limoneux. Il y en a qui naviguent sous les étoiles en faisant fi des quatre vents. Doux ou brûlants, déplaçant les pluies d’or autant que les stratus multicolores. Nuages noirs désespoir passeront, pense-t-elle. Elle veut être de ceux-là. De celles-là, qui savent faire ça, laisser passer les cumulonimbus. Gelée, l’eau de la rivière crée des zones de passage. Ces traversées glissées la rendent ivre de joie, rives qui se touchent à nouveau sans avoir rien détruit, bords qui se touchent comme deux mots qui en forment un troisième en innocente malice. Sang dans ses veines. Sur sa peau cette main. Sang. Sur. Il n’y aura plus de censure désormais, la goutte de ses peurs a finalement atteint le bas du carreau de la fenêtre. Rejointe par d’autres, elles ont formé un ru invisible et puissant. Elle ne craint plus de souffrir. « Je me calme mais écoute-moi » lui dit-elle. Cette fois, c’est elle qui plante ses yeux dans les siens. « Écoute-moi et réponds-moi : ce monde ne sait que faire de la colère des femmes, n’est-ce pas ? »

ibrida folia

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À TRAVERS (LES SURFACES)

Je suis celui qui touche là où ça ne se voit pas. En souterrain, l’air de rien. En surface on s’arrête sur mon turquoise lagon, mon violet moucheté. Poudre aux yeux, divertissement à bienheureux. Mais pour toi qui cherches, insatiable, il n’y a d’autre voie que celle de t’allonger, te faire minuscule et plonger. Laisse la mousse à mon pied, tapis d’étoiles vertes aux cœurs acérés, piquer les surfaces de tes peaux, cuisses, fesses, épaules et avant-bras, et enfonce tes doigts sous la surface, dans le caché mouillé, de plus en plus mouillé, jusqu’à la terre. Laisse-toi là gratter, boursoufler le dessous de tes ongles, t’entêter, ne pas craindre je suis là, protecteur, ploc, sur mon ombrelle se dépose la pluie, plic, pile sur moi, champi, s’il le faut je plie et ploie, et toi, tu continues de creuser. En-dessous, ça s’étend, ça s’écoute et s’entend. Les certitudes crèvent comme des spores trop chargés, les évidences craquent et les crises crissent exténuantes, au plus profond ça crée des points de contact écrasants, et toi qui fouilles tu suintes d’une sueur aigüe, suspendue, et te raccroches à tout ce qui te reste : le réseau mycélium de mes racines sombres, invisibles et serrées, vibrations qui te cognent et t’enveloppent tout entier, tout entière. L’humidité te colle aux joues, ça sent la cave et la noisette, ta surface se couvre des grains fin de l’argile, aucun bord auquel te raccrocher, et par tes pores pénètrent les flux que je t’envoie, qui te traversent et te transforment. Sensation de dissolution, tu paniques. Sensation de connexion, tu t’agites et souris. La langue des arbres chatouille tes cellules, tu manges la forêt par les trous de ta peau, bois mes particules et celles des mousses, des hêtres étranges et des charmes charmants, comme un cocktail trop sucré, trop chargé, qui te saoule et t’égaie. Le haut du bas tu ne distingues plus. Tu t’en moques, à la surface ne veux pas retourner. Ou plus tard, quand le jour sera tombé et que les étoiles des mousses brilleront de celles du ciel. Alors seulement tu accepteras de remonter, de raconter, puis de te reposer.

ibrida folia

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– ibrida folia, 24*32cm

– ibrida folia, 24*32cm

HERBES FOLLES

Les herbes folles de mon jardin affolent la voisine. Elle renforce sa clôture, elle craint d’être envahie. Je fauche. Parfois. Rarement. Pour pailler les arbres et les arbustes. Des petits tas se forment ici et là. De l’herbe. Des herbes. Différentes tailles, différentes formes. Fines. Épaisses. Vert sombre ou tendre. Envahie par quoi, exactement ? Je fais sécher le foin le long de la maison, à l’abri de la pluie. Je rêve que l’herbe m’engloutit. Pénètre par ma bouche et mes oreilles jusqu’à mon âme, je deviens verte, l’herbe, je pousse, au-dessus de moi le bourdon, une aile de papillon. Mes pieds percent l’argile. Ils se frayent un chemin. Je ne crains pas la roche. Je m’étends vers le haut, vers le bas, je m’étire. Mes consœurs à mes doigts. Beaucoup de jardiniers ne m’aiment pas. Ils préfèrent les fleurs. Ils me veulent là mais pas ici. Épaisse mais pas grandie. Pas dépasser. Pas déborder. Soit. Je suis là. Les vers m’apprécient. Et la rosée aussi.

ibrida folia

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NOUS NOUS À CONTRETEMPS

– ibrida folia, 16*23cm

Je t’écris trop souvent. Tu réponds peu, j’attends. Tu me lances un défi ? Un thème à dessiner, des mots à poser, n’importe quoi pour patienter. Le rythme, justement, tu me lances. La vitesse, dynamique. Et voilà que ma plume bat des ailes et mes idées parcourent le ciel. Ça fuse effilé. Des boucles, des traits, d’après ce que je sais de toi, j’en sais peu mais je sais ça, que tu cherches le rythme. Que tu souffres de la course, comme tant autour de moi. Que tes défis sont tes joies tout autant que la cage qui se referme sur toi. Tu agis, je dessine, tu t’isoles, je médite et dilate le présent, et toi tu marches vite, à contre-courant, la vie est courte et il faut tout oser tu dis, tes défis, il y en a tant, tu défies le temps, j’ai l’envie de te dire « méfie-toi, il est puissant » mais tu le sais déjà, il emporte comme le courant, on le sait mais on ne sait pas quoi faire, le cargo arrive, on arrive, on ne sait pas bien où mais on arrive, on se presse, on débarque, on s’agite, la vie passe et déjà il est temps de partir, délire, te lire, j’attends, et finalement je me demande, si puissant le temps ? charlatan, sa pression que du vent ! qui porte les oiseaux, certes, et leur chant plus rapide que n’importe quel instrument, le chant du pouillot aussi véloce que le vent, mais le chant du bruand ralentis-le et il vibre comme la corne de brume qui envahit l’espace jusqu’à tes coronaires et place, dans l’air, cette étreinte de l’instant qui s’arrête, suspens, te prend, t’arrête, quand je dessine je ne le vois plus passer, le temps, et les chansons s’enchaînent, sang chêne, l’hiver est là et la sève au repos, le chêne sans son sang, ralenti et sans feuilles, mortes, mais l’oiseau battra des ailes et le temps reprendra, trop vif ou trop lent, les feuilles reviendront et l’oiseau se posera, à nouveau, sur la branche, sur ton dos, et tu auras trois ans, tu courras et il s’envolera, tu t’arrêteras et il te regardera, étrange cette fois, quelque chose a changé, c’est la vie qui l’a quitté, mais comme ça ou autrement elle réapparaîtra, car le temps n’existe pas, tu agis, je médite, ça change tout et ça ne change rien, refrain, re-frein, t’arrêter, tu aimerais bien, mais rien c’est la mort… rien c’est la mort ? pas la mort, tu sais bien, mais la peur, tu agis et c’est bien, l’air est dense de tes gestes et des plumes qui volent autour de toi, c’est bien mais tu vois mal, tu danses les yeux fermés, la musique est forte et le rythme t’emporte, tu danses, tu pleures, et quand tu pleures tu meurs un peu… tu meurs un peu ? tu pleures, essuies tes yeux et regardes en arrière, tu souris, ça fait du bien le chemin parcouru, retourne-toi ! tu dis, fais le choix du poète et pas celui de l’amoureux tu dis, je ris, c’est qu’Orphée aux enfers, il s’est retourné et elle est morte deux fois, Eurydice, ah ah, tu vois, le temps n’existe pas, elle est morte deux fois, et moi je rêve d’être les deux, mais les deux à la fois cela ne se peut pas, dit-on, il y a deux temps, trois temps, la valse t’emporte jusqu’à mille temps, tu tangues, tu souffles, voilà qu’à nouveau il va trop vite, le temps, tu cherches le rythme, partout, tout le temps, et moi j’attends de ne plus t’attendre, me rends, vas-t’en, je t’en prie, vas-t’en, non, ne bouge pas !, l’oiseau est là, sur ton doigt, profites-en, un jour il disparaîtra, ils disparaîtront tous, on l’aura bien cherché, et nous aussi on disparaîtra tous, on l’aura bien cherché, à force de l’éviter, la mort, et voilà que j’ai peur, que le temps me revient en plein milieu du cœur, poignard rieur, j’ai peur, de perdre les oiseaux, et toi, tu as peur ? j’aimerais savoir, dis-moi, tu as peur ? tu as peur de quoi, toi ? par la fenêtre je le vois, l’oiseau est bien vivant, mort et vivant en même temps, comme le chat, ce chat-là, tu sais, le chat quantique qui fait faire des sauts quantiques, je médite, j’ai toujours peur mais un peu moins, le chat chasse l’oiseau et moi mes pensées, je pense aux vanités, l’oiseau est mort, tu le vois bien, son crâne nu, là, tu ne vois que ça ! mais l’oiseau n’est pas mort, tu les vois bien, ses ailes qui battent, là, tu ne vois que ça ! je regarde, tu regardes, garde, ton calme, mon calme, ralentis, s’il te plaît, ralentis, juste le temps d’une pause, pose-toi sur la branche fébrile et respire, elle ne cassera pas car si tu médites avec moi on atteindra le poids de l’oiseau, tu médites avec moi, dis ? c’est que j’aimerais que tu soignes un peu de ton toi pour repartir au bon endroit, moins vite et plus fort, le chat passe devant nous, comme le temps qui n’existe pas continue tout de même de passer, il a raté l’oiseau et moi je t’ai raté, cette fois-là, mais ça n’a pas d’importance, rien n’a d’importance car tout s’effacera et l’oiseau reviendra, et s’il ne revient pas ils diront c’est le destin mais nous on saura, on aura essayé, on aura mal et notre idéal blessé, j’ai peur de ça aussi mais je laisse passer et toi tu agis, et au fond, tout au fond, il y a la confiance, je le sais je l’ai vue, pas vue mais perçue, tu la sens tout au fond de ton toi ? elle est déjà là, depuis toujours et pour toujours, et l’oiseau dans le ciel il dit merci quand même, il est là et pour toujours, dans les ondes de la valse ou la poussière de l’air. J’appuie sur “envoyer”, texte et dessin expédiés, et voilà qu’il est l’heure d’éteindre la lumière, il y a trop de lumière, ici, je dois me reposer, et toi là-bas, aussi, oser cesser de bouger.

ibrida folia

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Ce texte est extrait du roman-poème UNE PLUME D’OISEAU, accessible ICI en intégralité.

Introduction. Ligne de départ. Je prends mon élan : j’aimerais écrire sur la liberté. Mais sans tourner en rond autour de banalités. Tourniquet de l’esprit. Lieux communs dans lieux publics. Le tourniquet tourne trop vite. J’en ai mal au cœur, je descends, titube, circonvolutions. Le chemin serpente, et de la révolution il me faut passer à autre chose, prendre la tangente. Tourner la page.

Car, voyez-vous, je suis arrivée à la liberté par le haut. Par le ciel. De trop haut. Le grand idéal. Boum. La chute n’en fut que plus belle. Mais je n’abandonne pas. Je remonte la pente comme une enfant le toboggan. Je suis mon ambition comme ma bonne étoile. « On ne prend pas le toboggan à l’envers ! » crie la maîtresse. Mon regard se renverse. Et pourquoi pas ? Bien sûr que si. Si les toboggans n’existaient pas pour être remontés à l’envers, les toboggans n’existeraient pas. Liberté, poil à gratter.

Si ce n’est pas une révolution, ce sera au moins un changement de cap, pleins gaz sur la ligne courbe ! Je reprends le fil, fil tors, fil rebelle, il n’en fait qu’à sa tête dans les nuages. Il s’élève, mais pas trop haut, chat échaudé se garde un fil à la patte. Il flotte entre deux eaux, mollement, il retombe, et moi avec lui, je chute lentement, sans un bruit, je chute, chut ! jusqu’à l’amas moelleux des bulles entassées là, chaudement, dans le coin d’une page. Je pourrais rester là, oublier pour toujours mes rêves de liberté, me laisser fondre et pelotonner dans ce petit coin douillet, mais au sommet de la plus haute des bulles, il y a la panthère noire qui me regarde. Et elle attend.

Écrire la liberté, peindre la liberté, oser la liberté, c’est comme chercher la lumière au milieu d’une épaisse forêt de sapins. C’est rugueux. Ça pique. Il faut grimper, regarder au-delà de ce que l’on voit trop. Avancer lentement, point par point seulement. Le lourd nappage du conformisme dégouline et m’ensevelit parfois. C’est sucré, rond, comme une évidence. Mais le confort m’use, il est écœurant et je remonte, sors la tête du sirupeux, encore ensuquée. Qu’il est loin, merde ! le point de l’infini !

J’avance malgré tout, les carrefours s’enchaînent et je change de direction, j’avance, mais reviens au même point. Je vois l’autre chemin mais je ne l’atteins pas. Est-il si différent de celui-là ? Verte forêt et forêt verte. Verts sapins et sapins verts. La boucle se boucle et se referme sur moi, encore une fois. Revoilà les bulles joyeuses et savonneuses, gluantes et poisseuses.

« Savoir, c’est être libre », dit la maîtresse. Moi je voudrais avoir le choix. Savoir, ne pas savoir, goûter parfois à l’insouciance de l’ignorance. Sauter à pieds joints sur le trampoline de la vie, sans savoir de quoi demain sera fait. Oser les chemins de traverse, prendre l’échangeur pour mieux quitter la large route, la nationale, la départementale, s’arrêter en rase campagne.

Ici, on voit les étoiles. On danse en spirale. Le vent chasse les nuages et quand on tourne en rond le rond devient ellipse, tes lips, sur tes lèvres des mots, en dehors de ta bouche des mots, dans la pièce des mots, dans l’espace des mots, petits puis gros, immenses et bientôt partout, énormes et explosifs, ils griffent, chahutent et remettent les pendules à l’heure et l’heure à la bonne.

Parce qu’il y en a marre, et que les étoiles jetées six pieds sous terre il faut les déterrer et les raccrocher aux nuages, là-haut au-dessus, bien au-dessus de la cime des sapins. Et tant pis pour les écorchures, la boule au ventre et les nœuds au cerveau, la panthère noire les croquera, les mâchera et les recrachera en une bouillie ruisselant jusque dans le sol, et avec un peu de lumière et quelques gouttes de pluie et la patience infinie de la vie, il en poussera des champignons qui relieront les êtres et les possibles, et de nouveaux sapins qui, encore et encore, pointeront dans la bonne direction. Du sol au plafond.

Conclusion. Nouvelle ligne de départ. Tiens bon, suis le champignon, la bulle s’élève. Tiens le bon bout, celui des rêves, des rêves fous. Tiens la corde, poursuis ta route sans craindre les détours. La liberté est là. Juste ici autant que loin là-bas.

Elise Levinson, aka ibrida folia

• Comment faire opérer un changement d’échelle à l’agriculture urbaine ?

• Que peuvent y apporter les artistes, les écrivains et l’AEAP ?

Je suis intervenue « en tant qu’hybride », avec ma double casquette d’artiste (ibrida folia – http://www.ibridafolia.art) et de facilitatrice des transitions agri-alimentaires et rurales à Sol et Civilisation (www.soletcivilisation.fr).

Je partage ici mon propos en résumé :

Dans l’introduction de son livre de référence Un art écologique, Paul Ardenne écrit : « Que peut l’art face aux dégradations du vivant ? Pas grand-chose. »

L’art a probablement un effet « homéopathique » face aux dérèglements climatiques, à la perte de biodiversité, aux pollutions… comme les jardins collectifs urbains et périurbains aujourd’hui, et les initiatives d’agriculture urbaine dont nous avons longuement parlé à l’occasion de ce congrès. Et pourtant, comme eux, l’art a un pouvoir symbolique et la force de l’expérience vécue – aussi bien pour celui ou celle qui crée que pour celui ou celle qui reçoit une œuvre. Et plus que jamais, nous en avons besoin…

Laissant émerger les idées, 3 points-clés me sont apparus quand au pouvoir de l’art (et il semble que l’on puisse y inclure l’art du jardin !) à soutenir les transitions agricoles, alimentaires et écologiques :

L’art ouvre des espaces de sensibilité

Créer comme recevoir une œuvre mobilise les sens, l’intuition, le souffle, le geste, le corps, produit des émotions… À l’heure où la technologie, les procédures et les normes mettent une distance entre le réel et nous, nous avons besoin de faire de la place à cette sensibilité, à ce mode « cerveau droit » complémentaire à l’analyse et à la rationalité.

Baptiste Morizot va jusqu’à affirmer que la crise écologique est avant tout une « crise de la sensibilité (au vivant) ». Je le rejoins.

L’art ouvre des espaces relationnels

L’AEAP l’illustre parfaitement : l’art, qu’il soit littéraire, visuel ou musical, permet de témoigner : de nos relations aux autres, de nos relations aux paysages qui nous sont chers, de nos relations aux territoires, aux métiers que nous pratiquons… L’art permet de laisser une trace de ce qui compte pour nous, à celles et ceux qui viendront.

Lorsqu’il est collectif, l’art est plus que jamais relationnel, car c’est la relation aux autres et au groupe qui conditionne l’émergence puis l’existence de l’œuvre commune.

Enfin, comme en témoigne Estelle Zhong-Mengual dans son excellent ouvrage Apprendre à voir ; Le point de vue du vivant – que je vous recommande vivement ! – l’art peut être une invitation à entrer en relation autrement au vivant. Non plus de façon supérieure, considérant la nature comme simple ensemble de ressources nécessaires aux humains, ou comme supports-symboles de nos propres sentiments et états d’âme, mais bien pour « ce qu’elle est vraiment » : un ensemble d’êtres en interactions, avec leurs besoins et spécificités propres, et leur point de vue sur le monde…

L’art ouvre des espaces narratifs

Enfin, si l’art a pouvoir de témoigner, sa capacité à faire récit ne s’arrête pas là. L’art peut également proposer de nouveaux récits de ce qu’il pourrait arriver, du monde que l’on souhaiterait voir advenir. Or, si le récit techniciste, performatif, dégradateur du vivant, ultra-technologique est assez clair dans nos esprits et nos rétines, nous manquons de mots et de visuels pour raconter un récit de la relation, de la convivialité, de la sobriété, de la complexité… et de nouvelles relations humains – non humains, « par-delà nature et culture » pour citer Philippe Descola.

Merci l’AEAP, et en particulier MARCEL MARLOIE et Jacqueline Bellino pour votre sollicitation et votre confiance !

Merci Monsieur le Maire de Ris-Orangis, Stéphane RAFFALLI pour votre accueil et votre écoute !

Elise Levinson aka ibrida folia

Pour aller plus loin :

Manières d’être vivant ; Enquêtes sur la vie à travers nous, Baptiste Morizot

Apprendre à voir ; Le point de vue du vivant, Estelle Zhong-Mengual

Par-delà nature et culture, Philippe Descola

Puis ils ont existé « en vrai », et pour cela j’ai introduit du papier calque verni ou du papier ciré à la cire d’abeille.

Aujourd’hui, pour ne plus utiliser ni acrylique (dérivé du plastique) ni stylos jetables, et ainsi avancer dans ma démarche d’art écologique, je dessine à la plume et encre de Chine, et peins avec des encres aquarelles, des craies à la cire et des crayons de couleurs.

Ces changements m’ont demandé beaucoup d’essais et d’ « erreurs », de nombreuses expérimentations qui ne me satisfaisaient pas complètement… Mais petit à petit, trait après trait, coup de pinceau après coup de pinceau, je suis arrivée à une première Curieuse Hybride version « éco-conçue » qui me plaît vraiment.

Je vous la partage avec joie !

Pour rappel, tous les Curieux Hybrides ICI

Dans l’ouvrage de référence « Un art écologique : création plasticienne et anthropocène » l’historien de l’art Paul Ardenne le circonscrit néanmoins grâce à « cette donnée qualitative venant marquer le champ des arts plastiques à mesure que l’on avance vers le XXIe siècle : le souci croissant pour tout ce qui a partie liée avec l’enjeu écologique, le respect de l’environnement et les formes de vie dites « écosophiques », c’est-à-dire désireuses de voir se pacifier et se rééquilibrer les relations entre l’humain et les écosystèmes. »

Ainsi peut être qualifié de « en devenir écologique », « éco-artiste » ou « artiste vert », un artiste :

• « opèrant dans l’espace naturel, dans le sillage du Land art »
• « documentant un état de crise écosystémique »
• « faisant son bien et sa matière de la dénonciation des anomalies des rapports entre territoire de vie et activités humaines »
• « mû par le souci du care, du soin à apporter aux relations avec autrui et l’environnement »

Je crois me situer dans le 4ème point

Ce livre est une mine d’informations et d’analyses sur l’art écologique. Je le recommande évidemment !

https://www.lamuette.be/produit/test-un-art-ecologique/

Si le temps vous manque néanmoins, vous pouvez également découvrir la pensée de Paul Ardenne, et de ses invités triés sur le volet, dans l’excellent podcast « L’art est l’environnement », en 4 épisodes :

1. Créer en pleine nature
2. Qu’est-ce que « l’art écologique » ?
3. L’éco-création : l’art en symbiose avec la nature ?
4. En quoi l’art écologique est-il aussi un art militant ?

C’est ici :

https://www.radiofrance.fr/franceculture/podcasts/serie-l-art-est-l-environnement

Bonnes lectures et écoutes !

Et puis parce que les analyses et réflexions d’Estelle Zhong-Mengual dans son livre « Apprendre à voir : le point de vue du vivant » à propos de l’œuvre de Georgia O’Keeffe, en particulier à propos de ses peintures de fleurs, m’ont spécialement touchée. Estelle Zhong-Mengual y fait une lecture bouleversante, à savoir que ces œuvres représentent les fleurs « pour ce qu’elles sont vraiment », c’est-à-dire des RELATIONS, car Georgia O’Keeffe les peint « du point de vue des êtres qui leur sont intimement liés, à savoir les pollinisateurs »

Si cela vous parle, je vous conseille :

Le livre « Apprendre à voir : le point de vue du vivant » : https://www.actes-sud.fr/catalogue/nature-et-environnement/apprendre-voir

La conférence d’Estelle Zhong-Mengual par le Club 44 : https://www.club-44.ch/archive/—la-rencontre-des-corps-des-autres-vivants-que-nous-224519/

Bonus : un texte hommage à Georgia O’Keeffe en fin de page : ibridafolia.art/les-arbres-relationnels

Et pour vous faire plaisir et soutenir mon projet d’art écologique, faites un tour dans la boutique en ligne : ibridafolia.redbubble.com